Mundos Irreales

Odio la "poesía"

2009-11-01T07:46:41+00:00

He dejado un poco botado el blog, he estado ocupada con mi otro blog ultimamente ( http://nadarosado.blogspot.com, así que pasen a leerlo, está muy bueno, no les adelanto nada, lo podrán ver por ustedes mismos)

Es tarde, y en esto del bloqueo creativo arquitectónico, no sé cómo me puse a pensar en que realmente odio la "poesía", esa poesía entre comillas, esa cosa que quiere ser, que aspira a, pero jamás lo fue ni lo será. Y por supuesto a los poetillas, que escribiendo un par de "poemas" ya se creen escritores. Recordaba a uno de esos seres, que abundan por lo demás y se propagan como plaga de piojos en zambia, en un encuentro literario al que asistí hace poco (frontera boca arriba, busque en el oráculo de google y lo encontrará), entre el público un ser bastante pedante levantaba su mano a cada rato (creo que fue el segundo día, tengo recuerdos borrosos de esos tres días, como que se juntaron todos en uno) para decir " yo soy escritor, escribo poemas y creo que..." "y mis poemas son como los de neruda..." incluso si mal no recuerdo, recitó un pedazo de uno de sus poemillas. Realmente daban ganas de tirarle algo en la cabeza, papeles arrugados, la cartera, una mentita, lo que sea. Y es que creo que un poema real hace sentir algo, no solamente describe algo, no es una serie de palabras escritas con repeticiones y rimas por todos lados, eso lo hace cualquiera. Un verdadero poema, uno sin comillas, es escencia pura, es algo que no todos pueden lograr, y me incluyo, jamás he escrito un poema, uno porque no me gusta escribirlos, no me siento cómoda, y dos, porque no me salen bien de todas formas. Hay un puñado de seres iluminados que sí pueden escribir poesía de verdad, y son muy pocos; por ejemplo, Lord Tennison me ha hecho llorar con algunos de sus poemas, Rafael Rubio con Luz rabiosa logró transmitir el dolor de la muerte, la rabia, la desilución, y todos esos sentimientos nefastos. Me carga Neruda, pero debo admitir que cuando leo oda al caldillo de congrio logro saborear el plato, y cuando leo oda a la cebolla hasta me lloran los ojos. Y debo admitir también que cada vez que alguien me dice "lee este poema a ver qué te parece" me da urticaria. Y no solamente sentimientos tienen que transmitir, sensaciones, hasta iluminación y texturas, creo que es una forma condensada de escribir, una suerte de cubismo literario, una abstracción hecha letras. Una fotografía, una pintura, algo de segundos, capturado, encapsulado y destilado para que la escencia se sienta más fuerte.

Por eso odio la "poesía", pero la Poesía real me fascina, es como un pájaro raro para un ornitólogo, un bicho sin descubrir para un entomólogo, un planeta desconocido para un astrónomo. Lo demás es corriente y barato, sin brillo.

(y no olviden pasar a leer http://nadarosado.blogspot.com , historias nada rosadas donde la maldad viene en envase de caramelo) (próximamente, dentro de un año tal vez dos, nada rosado : el libro)

Muerte y Renacer del Alma en su Refugio.

2009-10-14T04:54:31+00:00

"Si me preguntan qué es lo que busco, les diré que trato de encontrar un microscopio para contemplar el espíritu del hombre"

Roberto Matta (1911-2002)

El ente se levantó, sintió un escalofrío recorrer toda su materialidad. Quiso moverse, pero tenía los cimientos atados al suelo, amarrados con fuerza, pegados. Veía oscuridad, no tenía ojos, mas poseía visión, una vista basta.

Sintió a su alrededor el sonido del viento que hacía volteretas y hacía mosaicos con las hojas del entorno. Hubo un trueno, y su estruendo remeció sus huesos hasta los cimientos.

Sintió por primera vez el frío, una capa punzante y dolorosa que recorría su cáscara. En el interior se sentía cálido y agradable. Sí, podía sentir: estaba vivo.

Miró hacia dentro y vio luz; un fulgor cálido recorría cada espacio y recoveco. Espacios de engranaje que se ensamblaban en armoniosa danza, como una cinta dejada al viento, como las gotas de lluvia que bajan por lo vidrios en carrera. Su espíritu gris siguió hasta el centro, y se volvió radiante, se abrió como un capullo y el destello se hizo cegador. Se multiplicó y saturó cada espacio con su ser, como un grito ensordecedor se hizo presente.

De a poco la visión se hizo clara. Las montañas se venían encima, la nieve en las puntas casi se podía tocar, las hojas en los árboles parecían plumas lustrosas y las gotas de la lluvia suave que caía formaban pequeños arco iris. El lago frente a él hacía de espejo, pero no se atrevió a mirar, observaba a su alrededor, cerró los ojos y revivió su nacimiento. El atardecer parecía no querer quedarse por más tiempo, lo siguió recorriendo las estancias hasta que el último reflejo del sol se despidió prometiendo volver al otro día. Su recorrido lo llevó hasta la cumbre, donde abrió el portal que lo llevaba a las estrellas, y se tumbó en la cubierta. Hacía frío, pero su fulgor interior lo mantenía tibio. Se sentía dueño de los puntitos brillantes que lo rodeaban, estiraba las manos y creía poder tocarlos.

El sueño lo venció, bajó hasta su refugio nocturno y se acomodó. Echó un último vistazo a la bóveda celeste y se durmió arropado en la luz de la luna.

Al otro día, con el sonido del reloj, despertó a su muerte diaria.

(cuento que presenté para el concurso del museo de bellas artes, basado en la pintura de Matta "abrir el cubo y encontrar la vida", fui una de los 1.000 ganadores)

El demonio se viste de Rosado

2009-10-14T04:40:58+00:00

La primavera es el demonio vestido de rosado. Son pétalos hechos de navajas afiladas que cubren las formas rugosas de los árboles y ahogan a las hojas nacientes, son disparos a quemarropa en la nariz.

La primavera es bipolar. Nos acaricia con sus rayos cálidos para luego azotarnos con látigos de hielo, hace que nuestras almas traten de escaparse por donde puedan, por la nariz, por la boca.

La primavera es un martirio, es ambigua, es terrible. Son gotas de ácido en los corazones solitarios, exceso de azúcar para los acompañados y agridulce néctar para los que empiezan.

La primavera es snob. Mira por encima del hombro a quienes no son correspondidos, los patea y obliga a quedarse en un rincón, refregándoles su desdicha; el círculo de ganadores de la primavera tiene como recompensa pétalos de azúcar flor, nubes de algodón dulce, lluvia de agua de menta. Y como un cuadro al lado del otro se distinguen, arrinconados unos, iluminados los otros, claroscuro.

El demonio de rosado, ¿o un ángel de alas negras?

(sin título)

2009-09-19T01:01:59+00:00

Nubes, muchas nubes y el teatro vacío de siempre.

El teatro vacío, la taquilla en ruinas, los asientos torcidos y el escenario con una luz tenue; las ventanas tapadas, la luz contenida como agua, una pequeña filtración que desaparece por una araña que se acurruca en el intersticio.

La madera podrida; las cortinas sucias, viejas, rojas y los flecos que alguna vez fueron dorados, ahora macilentos.

Tres pequeños ratoncitos se asoman por la tela rota de un asiento de terciopelo ajado, haciendo sonar los resortes al abrirse paso; sus hociquitos nerviosos huelen de un lado al otro, sus bigotes delgados vibran, sus ojitos negros y redondos, saltones y vidriosos brillan en las penumbras.

El olor a polvo removido por pasos recientes y sigilosos, el olor a humedad acumulada por años, el moho entre las tablas del piso y sobre las vigas del techo.

Como una iglesia abandonada, triste, solitaria, derruida. Como un plato de galletas a medio comer.

Y las nubes se cierran, comienza la lluvia.

Caida

2009-09-28T23:45:01+00:00

Y sin darse cuenta, la estrella cayó del firmamento para convertirse en una gota de rocío sobre un pétalo de rosa.

Cuando te descubres a ti misma pensando en poesía, es cuando te das cuenta que es demasiado tarde, ya caímos. Pero en qué buen lugar aterricé, es mejor ser una gotita brillante, hermosa y cercana, que una estrella lejana, fría y titilante en la lejanía.

Los Dandis deben Morir

2009-09-18T11:04:46+00:00

Típico personaje de la fauna que nos rodea, el famoso dandi. Si bien en una entrada anterior desglosé los tipos de especimen humanoide masculino y di una pequeña mirada al dandi, o don juan, esta vez les doy con todo. (hasta se me ocurrió una idea genial para escribir una novela, pero tengo que terminar la que estoy escribiendo primero, y no, no será una comedia romántica, me ofende si piensan que es eso, se me ocurre algo un poco más oscuro y tal vez sórdido).

Técnicas de los dandis hay muchas, como buenos cazadores tienen sus herramientas y conocen a su presa. La regla número uno del dandi es esperar en silencio, no hay que dejar que la presa sepa que la están observando, o puede salir arrancando felizmente y pastar en prados más seguros y tal vez más verdes.Después de elegida la presa, tienen dos opciones: o se presentan solos, que es riesgoso, o le piden a un amigo que los presente; el amigo del dandi nunca va a decir que su amigo es un dandi, de hecho, el sidekick de un dandi engaña a la presa diciendole "lo bueno" que es.

Regla numero dos: presentarse vulnerable. El dandi sabe que la presa confia más en un lindo conejito esponjoso que en un lobo feroz. Saca a relucir su lado poético, inventa historias de amor fallidas y mujeres malvadas que lo patearon en el suelo, dejandolo con miedo a relacionarse y acercarse a las mujeres. La presa generalmente cae en ese momento, siente un poco de pena y ternura por ese conejin esponjoso con la patita herida. Patrañas les digo, estén alertas y no confíen.

Regla numero tres: comunicarse. Sí, aunque no lo crean, los Dandis llaman por teléfono, agregan a msn, mandan mensajes de texto porque saben que a nosotras nos mata la atención, nos sentimos queridas y creemos que encontramos a alguien que se interesa realmente en nosotras: pero recuerden que son puras mentiras, ya verán.

Regla número cuatro: pasado cierto tiempo, desaparecer gradualmente. Sí, ya verán cómo de repente ya no llama tan seguido, no contesta al toque el msn, repentinamente ya no tiene tiempo para salir. Creo que aquí la técnica es retirarse camufladamente, He's not that into you. Pero lo malo es que generalmente una se engancha con estos individuos, y se pregunta ¿qué hice mal? ¿alguna mala cara? ¿dije algo que no debía? incluso algunas ilusas creen que es porque se enfermó o en una de esas se murió. Lo que no saben es que la naturaleza de estos personajes infames es así; se entusiasman un tiempo, juguete nuevo, y justo antes de aburrirse empiezan a buscar reemplazos para tener donde llegar después de abandonar escena. Y ahora gracias a facebook y twitter los dandis quedan expuestos, y sus técnicas están evolucionando todavía, por lo que tal vez en algunos meses tendre que desenmascararlos nuevamente. Facebook y twitter son excelentes diezmadores de dandis, pero jamás será suficiente, y nunca será equivalente a la cantidad de mujeres destrozadas por dandis, y mucho menos alcanzará la suma de todos los pedacitos de corazón que hemos tenido que recoger alguna vez.

Orbe

2009-10-23T22:38:56+00:00

"Hay dias en que pienso que no existo, hace las cosas más fáciles. Si uno no existe, entonces lo que uno haga no importa, y las obligaciones son ridículas. Si uno es la imaginación de alguien más, o si nuestra existencia es producto de nuestra propia imaginación producto de un sueño eterno de razones que no van al caso, entonces nada de lo que haga importa realmente; lo único que importa es satisfacer la felicidad. Si la felicidad son cosas agradables, entonces hay que hacer cosas agradables. Y si lo agradable es convencionalmente desagradable sabemos que en una existencia alterna tal vez no sea tan desagradable, si no no nos lo plantearíamos. Y si somos la imaginación de alguien más, incluso un juego de computador que simula la vida, donde D.I.O.S (Diseñador Independiente Omnipotente y Sádico) hace y deshace con nosotros a su antojo para reirse un rato con nuestras payasadas mientras descansa de su vida en ese universo alterno, donde a veces lo van a ver sus amigos los Angeles y los deja ocupar su simulador.

Entonces deduzco que si no existimos, cuando dejemos de no existir, o sea cuando seamos virtualmente borrados u olvidados por nosotros mismos o quien nos piense, no iremos a ningún lugar, por lo tanto lo que hagamos o dejemos de hacer importa otra vez nada, ya que no tenemos un destino final al cual llegar, por lo tanto el camino que tomemos es irrelevante. Lo que me lleva nuevamente al hacer lo que me guste, porque imaginario o no, yo puedo en este momento recordar todo lo que he creído hacer, aún sin haberlo hecho de facto por el hecho de no existir, y como tengo recuerdos y en mi mente la vida es real, lo irreal pasa a ser el presente y la verdad absoluta."

"¿Entonces Señor Pérez, ésa es su defensa?" pregunta el juez

"Es la verdad"

"¿Usted mató a una mujer para llevarse su auto, a un hombre para quedarse con su casa y puso una bomba en el hospital de quemados?" pregunta

"Realmente no"

"¿Imaginariamente?" pregunta

"Eso es relativo" responde impasible

"¿por qué lo hizo?"

"Porque me gustaba el color, porque me gustaba la casa, y para acabar con su infelicidad" respondió.

"Cómo se declara"

"No sabría decirlo, ninguno de nosotros existe por lo tanto no puede adjudicárseme adjetivo alguno"

- ¡Pedrito!, la comida está lista

- Ya voy mamá, déjame cerrar mi computador.

No

2009-09-02T18:18:33+00:00

No.

No, no y no.

No quiero, no puedo

No, no y no

No veas, no digas

No, no y no

No ,es sinonimo de culpa, es sinonimo de sí, de tal vez, de quién sabe

Es hermano de no quiero, de porqué, de ándate de aquí

Es hijo de la pereza

Amante de la incertidumbre

Conyugue del miedo

Padre del desligue

Siempre no.

Soneto robado

2009-08-10T05:47:09+00:00

Hoy un escrito que no es mío, pero que me encanta, no podía dejar de compartirlo.

A UN HOMBRE DE GRAN NARIZ

Érase un hombre a una nariz pegado,
Érase una nariz superlativa,
Érase una alquitara medio viva,
Érase un peje espada mal barbado;

Era un reloj de sol mal encarado.
Érase un elefante boca arriba,
Érase una nariz sayón y escriba,
Un Ovidio Nasón mal narigado.

Érase el espolón de una galera,
Érase una pirámide de Egito,
Los doce tribus de narices era;

Érase un naricísimo infinito,
Frisón archinariz, caratulera,
Sabañón garrafal morado y frito.

Francisco de Quevedo

Ágata

2009-08-06T06:55:43+00:00

Ágata estaba sentada junto a la ventana, como cada tarde a las cuatro, antes del té, desde hace cinco años. Nadie sabía qué era lo que miraba; a veces se levantaba y se mordía las uñas. Ese día simplemente miraba, la vista fija al cielo, no la distraían los autos, ni la ambulancia que traía de vuelta a la Señora Dominga que había ido de visita a su casa por el fin de semana, ni los niños de la Señora Georgina que venían corriendo de la mano de su papá en una visita privada, lejos del ambiente extraño de la casa de sanación.

Todas en la sala común, incluyendo a Ágata, vestían túnicas blancas, llevaban el pelo recogido en trenzas que a su vez se recogían atrás de la cabeza ,y usaban zapatillas de lana celeste. Algunas dormitaban en sus asientos, otras veían una teleserie, otras hacían un puzzle que armaban y desarmaban todos los días. Y Ágata miraba al cielo. Las enfermeras ya no hacían caso, el médico se había rendido y había decidido que no era un peligro físico para nadie, mientras se la mantuviera dopada y lejos de la sociedad.

Había llegado al asilo hace cinco años, a la edad de 17, de la mano de una camisa de fuerza y con un palo amenazando sobre su cabeza. Sus padres jamás se vieron por el lugar, ni tíos, ni primos ni abuelos, porque Ágata ya no existía; incluso le habían hecho un funeral, salió en el diario y ella guardó el recorte debajo de su colchón. Un año más tarde murió su madre bajo extrañas circunstancias, dos años más tarde murió su padre saboreando una bala de revólver. La estadía de Ágata en el asilo ya estaba pagada por el resto de su no vida, así que no cambió nada para ella realmente. Y las voces seguían ahí, como siempre.

Al principio las voces la asustaron, como le contó a su siquiatra el día que pudo hablar después de semanas de duchas frías y drogas calmantes. Se escuchaban como una radio dentro de su cabeza, y no las podía apagar; le contaban cosas, a veces vidas completas por pedazos de gente desconocida, otras veces canciones que nunca había escuchado en su vida, siempre voces que parecían no tener mucho sentido y que para entenderse tal vez requerían algún tipo de imagen, así que empezó a imaginárselas y a dibujarlas a los dos años de haber sido internada; eso le valió doble ración de calmantes y triple de sesiones de hipnosis y terapia, pero sólo parecía empeorar. Según las anotaciones del médico, su condición sicótica era tal que alucinaba en estado de hipnosis, y su estado sicótico parecía mucho más profundo en ellas que al estar despierta, por lo que decidió entonces triplicar las ya triplicadas sesiones de hipnosis para poder adentrarse en su mente esquizoide. Dos años más pasaron, y su condición sólo empeoró, ya que ahora no sólo voces la atormentaban si no que también imágenes nítidas de escenas, incluso bailes de personas como si estuvieran ahí mismo con ella; el mundo real desaparecía y quedaba perdida dentro de su alucinación.

Ese día en la mañana le contó algo distinto al médico: a las voces y las imágenes añadió seres de otros planetas. "Sé que están ahí, mandan saludos", le contó, "fue lo primero que me dijeron las voces hace cinco años" el médico tomaba nota "las primeras voces explicaban unidades de números, cosas matemáticas y de ciencia que no tienen sentido para mí" le explicó "¿no me cree verdad?, nunca me ha creído, pero ya va a ver, algún día van a venir por mí, tienen naves espaciales y pueden viajar en el tiempo" recordó que tenía grabada en alguna parte la narración de hechos sobre viajes en el tiempo y otras cosas sin sentido que había alegado haber visto, y la mención de lugares inexistentes, países inexistentes, personas inexistentes... claramente su estado sicótico era mucho más profundo de lo que pensaba, tal vez era hora de recluirla en su dormitorio para siempre, y por su puesto doblar la dosis de medicación; apretó el botón de su escritorio, y llegó un enfermero con una jeringa. "Se llama Tierra" le dijo "la única diferencia es que el cielo es azul, y acá morado". "Llévensela", dijo el médico," dejen que disfrute su última tarde libre en la sala común".